Алекс Мерсер, Роберт Кросс.
Какой-нибудь шуточный поединок без драки, например, кто больше зомбей поглотить сможет.
A-, H!, IC.
Какой-нибудь шуточный поединок без драки, например, кто больше зомбей поглотить сможет.
A-, H!, IC.
Good throw (Хороший бросок).
Бултых!..
-Ну что?..
-Нуууу… - протянул мужчина в капюшоне. – Метров на 80 улетел.
-Слабо, Алекс, - усмехнулся стоящий рядом военный.
-Ну, давай, Кросс, сам попробуй, - язвительно ответил Алекс.
-Даже легкоатлеты дальше бросают, - криво усмехнулся Роберт, попытавшись задеть его.
-Легкоатлеты не бросают людей, - отрезал Алекс.
Кросс глухо рассмеялся. Схватив ничего не подозревающего зараженного, он проворно втащил его на крышу ресторанчика на набережной.
Зараженный верещал и болтался у него в руке, но он уже прицелился и отвел руку назад.
Бултых! – еле слышный всплеск от упавшего в воду тела. 150 метров – рекорд Роберта.
Алекс насупился.
-Учись, как надо метать зараженных, - с довольной улыбкой проговорил Кросс.
-Это нечестно, - заявил Алекс, складывая руки на груди и с вызовом глядя на капитана. - Ты уже давно мутант, а я только недавно им стал!..
-А ты считаешь, я был любителем покидаться заражеными? - скептично спросил Кросс.
Алекс печально опустил голову и уселся на край крыши, свесив ноги. Он явно был обижен. Свет красного закатного солнца бил по глазам.
-Послушай. По-моему, мы занимаемся редкостной ерундой, - вздохнул Алекс.
Кросс опустился на корточки рядом с ним. Он принялся задумчиво ковырять бетонную крышу своим электрошоковым жезлом.
-Люди на Манхэттене закончились, - грустно сказал он.
-Черт тебя подери, да ты неисправим!..
Внизу хаотично перемещались зараженные, рычали охотники. А два скучающих мутанта наблюдали за садящимся солнцем.